a torre

Passou o Natal... Entre queixas e juras de vingança a esse grande pedófilo que é na verdade o Pai Natal, lá nos fomos lentamente deixando embriagar na modorra que é a espera pelo Ano Novo. Este Ano acabou com a minha tragédia a nível académico... Não foi propositado e quem me conhece sabe que dei mais do que o que estou habituado ou consigo mesmo dar normalmente... Fi-lo para não decepcionar ninguém, para não me decepcionar a mim, para continuar a ser o que era, para me manter o que era na mente das outras pessoas. Sento-me aqui, nesta sala obscura, Index aberto, lamparina acesa a consumir-me o oxigénio.... Lá fora não há fogueiras... Entre as palavras ditas, escritas, gastas pelos outros e as minhas vai o espaço estipulado entre aqueles que as percebem e as denunciam, as reformulam, as interpretam, e o que ocupo, tentando percebê-las e denunciá-las, reformulá-las, interpretá-las, percebê-las, tomá-las.... Percebê-las.... Tanto esforço, a concentração de quem quer ser mais do que um pa

É Natal, É Natal, rai's parta o Natal! Vendo bem as coisas, Jesus não nasceu a 25 de Dezembro... Terá nascido em Abril, altura em que muito mais licitamente (por causa do frio que há na Palestina em Dezembro) haveria pastores a apascentar gado caprino e ovino (nada contra) às horas da noite em que o menino saltou cá para fora da imaculada mãe (que deixou de o ser após o acto, pudera)... Em Abril, bastava perfeitamente uma vaca e um burro para aquecer o fedelho... Mas... Se tivesse nascido mesmo em Dezembro... Havia de ter sido bonito. Consta nas escrituras que os cuscos dos anjos desataram a esvoaçar em todas as direcções para espalhar a "boa nova do nascimento do Salvador" entre os pastores... o que está mal e comprova de novo todas as teorias sociais acerca desse grandioso fenómeno que é o boato: quem nasceu foi Jesus e eles andavam a espalhar que tinha sido um tal de Salvador... ' Tou mesmo a ver a cena... Temos o presépio, não é? A vaca e o burro, Nossa Senhora e

Devido à recente actuação da Tuna, tive de andar o dia inteiro trajado para evitar aquele meu apanágio de chegar sempre atrasado... Fui ao H.G.S.A., trajado, onde, depois de esperar hora e meia pela consulta, a médica me exclamou com um tom proverbial "pois é, você tem aqui uma auto-estrada!" referindo-se ao meu nariz enquanto que, com uma lampadinha e um instrumento próprio, me visturiava as fossas nasais... seria mais uma consulta de rotina e controlo, não estivesse eu trajado. À entrada olhou para mim com espanto e baixou os olhos antes que eu pudesse reparar em tal. Pôs as consultas feitas e as por fazer em ordem tentando olhar-me de soslaio e nos seus pensamentos corriam-lhe milhares de considerações enquanto compunha o planeamento.... "Temos doutor... da mula russa...". Eu estava demasiado perdido no interessantíssimo aparato de aparelhos e engenhocas de análise e prospecção médica para reparar nisso, obviamente. Sempre fui muito distraído!... Eventualmente e

Há silêncios que nos ferem mais que insultos, mais que insinuações, são silêncios estéreis... Vácuos como o espaço entre electrões. Na estação do Metro da Casa da Música , os Solitários inermes mutilam-se constantemente. A horas mortas , antes e pouco antes de chegarem os vivificantes, crescem angústias lentas... Lendárias supremacias que se auto-impõem ao nada vêm cair como avalancha para lá da linha amarela. Já para não falar do constante aviso, que do uso se tornou ignóbil, inútil, que rasga o céu da nulidade como um relâmpago.... mas afinal é mais do mesmo , mais de Nada.

Sim, eu sei, há muita muita muita muita muita muita muita muita gente a postar esta cena nos seus respectivos blogs, também sei que a marijuana faz mal mas..... é grande moca!.... http://www.youtube.com/watch?v=_E2OTs_QS90 Pelos Deuses... P.S.: Caríssimos, está em forja uma imagem do puto do Noddy que eu nem vos digo nem vos conto... Que a Enid Blyton me perdoe.......

Fui neste último fim-de-semana a Montalegre... Aproveitei um convite da vida e fui a um local onde nunca teria razões para ir senão por ela me lá levar. Sempre gostei de ser algo de intermédio entre o Peter Pan e um qualquer guru new-age que ninguém consegue entender... Este fim-de-semana, entre àrvores nuas aquecidas apenas pela neve que se acumulara nos seus ramos, dei por mim rodeado de um brando manto branco, espalhado à minha volta onde os meus pés se enterravam a cada passada deixando as marcas no caminho que trilhava, coisa que, inevitavelmente, não deixo de detestar. Num momento fez-se magia. Deixei de ser esta velha gárgula que vos escreve, caíram-me as asas, e aquele cenário que tantas vezes vira na televisão transformou-me num puto de dezena de anos a tentar manter o equilíbrio na neve dada a falta de raquetas e a atirar bolas de neve do tamanho da minha cabeça aos meus parceiros de viagem... parava para aquecer as mãos, feridas pelo frio, e sem demora voltava à carga em sal

Nunca fui pessoa de magoar outrém por dá cá aquela palha... Esta é possivelmente, a entrada mais pessoal neste blog. À quantidade de comments que tenho tido apercebo-me que não é com um blog que vou fazer valer todos os meus sonhos de reconhecimento social e de fama, mas enfim, talvez seja melhor assim... Posso falar à vontade, nem que seja só comigo... Voltando ao início. Sou meio vampírico nas dores que provoco. não consigo deixar de provocar dor sem que prove, em raros mas longos sorvos, um pouco da mesma... Não gosto de, e talvez por isso o evite tanto, provocar qualquer tipo de dor a quem quer que seja. Aqui há coisa de três anos fui obrigado a provocar uma dor, que foi ripostada por uma dor pior, mas que soube a mel porque me permitiu alguma crueldade explosiva na dor que tinha a provocar... soube-me bem, basicamente. Permitiu-me um laivo de sorriso mórbido, sentir escuridão a pulsar em mim, a acumular-se, a gerar pressão sobre as minhas cordas vocais e a apertar-me o coração a u